而自从我偷走那幅画后，我也再没见过安陆，那栋楼没有，沙沫也没有。
那天已经很晚，我不想说话，也不想回家。灯光的河流，噪音的河流，河流的支流水流缓慢，回水湾那里有粉色的灯光，几个面容不清的白衣女子。一个女子走出来，我没看清楚她的脸，她穿着牛仔短裤，路灯下交替的两条腿的影子。我跟在她后面，她的背影似曾相识。一条更黑的小巷，两边有些倾斜的房子，我不知道她要带我去哪儿。我们走出了城市，从一座桥跨过一条河，河流经城市，现在散发出腐烂的气息。我们穿过一片昏暗的树林，然后开始爬山，手脚并用，山越来越陡，接近垂直，手里抓住的青草，如此脆弱……
我醒来时一身冷汗，王童苍白的脸还在眼前晃动。她平坦下去的小腹，桌子上散乱的几张病历纸，那些打印的字一点也不明晰，就像野地里突然翻开的石头下面一群惊慌失措的蚂蚁。为什么？她一句话不说，把自己的东西收进一个大皮箱，三个红蓝条纹的编织袋。
楼下的猫又开始叫，就像婴儿的哭声。那声音极具穿透力，声波仿佛沿着水泥墙壁或者墙壁中埋藏的管道传递，楼房的空间就像音响，放大了这哭声，就像在屋子里，在某个角落。
我掀开被子，去厕所撒了泡尿，又到厨房里接水，水壶里已经空了，冰箱里还有半瓶啤酒。我来到阳台上，哭声好像是从楼下的树丛里传出，一声比一声凄厉。
城市的夜空是一团暗红，只有一颗黯淡的星星在闪烁，就像风中的烛光。那颗星星泛着白色的光，我想也许是木星。一团乌云慢慢飘来，星星也看不到了。哭声还在继续。
我发现那声音不是从楼下传来的，而是在身后。或者是从墙里面的管道传出来的，科萨塔尔的熊可以在管道里进进出出，那么一只猫也可以躲在里面。我把耳朵贴在墙上，只感到极低的温度涟漪般冲击到脸上的皮肤，那种感觉被神经传导，进入大脑，被命名成两个字：冰冷。
我回到屋里，关上阳台门，哭声更清晰了。我循着声音，走进书房，抬起头，书柜上露出画框的一角，我觉得它似乎比原来往外移动了一点。
我搬来一张高凳子，站上去，踮着脚够到那幅画。
画中的女子眉目低垂，面容安详。她的身材似乎丰腴了，白色的裹胸高耸。她的双臂垂下来，竟然抱着一个婴儿。婴儿也许哭累了，此刻依偎在母亲怀抱，安静地睡着了。背景也慢慢升腾起一团雾气，我已经记不清原来的背景是什么了。
到处都是白色的雾，湿度很大的雾，灯光无法穿透。我们已经爬上山顶，穿过一片阔叶林，林间的空地，已经又长起一轮青草。
她递给我一把锄头，挖吧。我从兜里掏出一双手套。手套是蓝色的，王童也有一副同样款式的，颜色是红色。她伸出右手，我也伸出右手，去贴近她的手，只隔着不到一厘米的虚空，但永远无法触摸。
泥土很硬，一锄头下去，才能带起一小块土。挖了十几下，也就浅浅的一个小坑。我看了看她，她笑盈盈地看着我。我只好继续挥动锄头。手臂越来越没劲，每一次抬起和落下都如此缓慢。我的手心火辣辣地痛，摘下手套，已经磨破了皮。手套没能起到保护作用，反而加大了摩擦。我收起手套，抓起锄头，泥土似乎越来越泥泞，面前的坑也越来越深。锄头似乎碰到了什么，把泥土往外拨开，露出了红蓝色的条纹。
我拿着画，小心地从凳子上下来。那一刻，也许宇宙中有什么事件发生，或者亚马孙的一只蝴蝶扇动了一下翅膀。我的余光瞟到书柜里插着的一本书。我把它抽出来，《顾城诗集》，这是三年前生日时王童送我的，终于找到一样她的东西了。翻开扉页，是她用钢笔写下的一首诗：
我把你的誓言
把爱
刻在蜡烛上
看它怎样
被泪水淹没
被心火烧完
看那最后一念
怎样灭绝
怎样被风吹散
扉页上还有她的名字，名字后面，是一个紫色心形。两个指纹交错组成的心。
我摸出手机，调到微距，拍了几张。那张A4纸就在书柜里，我把手机上的心放大，和它对比。
它正好是一个箩，封闭的椭圆形。那正好是一个迷宫，我一生也无法走出的迷宫。虽然有重叠，还是能分辨清楚，那两个图案，是那么相似。